O compasso indiferente da morte

O contar dos dias é semelhante ao tilintar das pedras imóveis e silenciosas

Ao cheiro intenso da vegetação alastrando entre o odor envolvente da terra

Aguardando os corpos incógnitos nas valas poeirentas desocupadas

Quais sementes aguardando famintas o suave esplendor da lua

Ávidas da rega sagrada do sol quente para lá das queimadas

No compasso cego e desapegado da morte hirta gelada e nua

Os canídeos ansiosos que ladram aos aromas contaminados no final da tarde

Prolongam os ecos materializados na saliva estonteante do incómodo

Pelo regresso sobressaltado dos roncos estridentes dos motores em riste

Enlaçando velocidades adolescentes provocando o trânsito soalheiro em despiste

A construção em madeira ergue-se vertiginosamente profetizando o fogo

Qual catedral contemporânea frágil anunciando o provisório

Na transição inflamada das horas santas livres de todos os males

Enquanto a mensagem se perde na interferência das ondas hertzianas

Ocultando-se na longa espera dos afogados sustendo a respiração

E saltando em ânsia de sobrevivência para a última embarcação

Flutuando em sinuosidades de fragilidade ao largo do incerto promontório

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